Trois Ans

In de boekhandel in de stad Langres (stad van de encyclopedist Denis Diderot en van Jeanne Mance, een van stichters van de Canadese stad Montréal) ontdekte ik dat ik Frans kon lezen. L'amour dure trois ans van de Franse schrijver Frédéric Beigbeder. Zo begint het (toe, even doorzetten, het zijn maar een paar regels en je begrijpt ze):

1. Avec le temps on n'aime plus

L'amour est un combat perdu d'avance.

Au début, tout est beau, même vous. Vous n'en revenez pas d'être aussi amoureux. Chaque jour apporte sa légère cargaison de miracles. Personne sur Terre n'a jamais autant de plaisir. Le bonheur existe, est il est simple: c'est un visage. L'univers sourit.

Dat heb ik toen maar gekocht. K. zag het boekje liggen en zei: 'Drie jaar? Daar doe je het wel voor he?'